Retorno.

Sinto que a volta não tem mais volta e que a quantidade é vazia. Volumes iguais se movimentam sem sentido em uma sobrvivência vã. Ponteiros se deslocam em carros parados, buzinas caóticas, ostentações que tornam a miséria ainda mais invisível. E mais uma vez meu ar se rarefaz, minhas necessidades se questionam e a vontade de um outro contexto começa a cutucar meu peito.

Enquanto isso meu coração continua a bater na urgência de afirmar que minhas conchinhas escolhidas na sorte da vida permanecem dentro de mim. O resto é ilusão.